Michel Houellebecq

Michel HOUELLEBECQ

 

Né à la Réunion en 1956, Michel Houellebecq est une figure très renommée de la littérature contemporaine française. Ses œuvres multiples traitent avec un accent toujours polémique de thèmes comme la solitude, le détachement du monde, l’absurdité de la vie professionnelle, ce qui lui a souvent valu d’être controversé. Lauréat de plusieurs grands prix littéraires, il obtient le prix Goncourt en 2010 avec le roman La Carte et le Territoire, récemment traduit aux Editions Polirom.

 « Parmi les auteurs français de ma génération, je présente cette singularité d’avoir été assez peu influencé par la littérature anglo-saxonne – à l’exception de certains auteurs de science-fiction.

 En Allemagne comme en Russie, j’ai obtenu beaucoup de succès, et lorsque j’ai été interrogé sur le phénomène, j’ai répondu que j’en étais, au fond, assez peu surpris. Une certaine logique me paraissait à l’œuvre – j’aurais été bien en peine de préciser les modalités de son accomplissement, mais ce que je pouvais dire, c’est que j’avais été, dans ma jeunesse, extrêmement influencé par des auteurs allemands et russes.

 Je ferai exactement la même réponse en ce qui concerne la Roumanie. A ceci près que les auteurs roumains dont il est question ont choisi de s’exprimer en français.

 Mes relations avec Cioran sont difficiles. C’est un styliste de premier ordre, il écrit magnifiquement en français. Il n’empêche que, sur un plan philosophique, sa pensée n’est qu’une version simplifiée et appauvrie de celle de Schopenhauer. Et il ne cite jamais Schopenhauer, aussi brièvement que ce soit ; cela, je ne parviens pas à lui pardonner.

Absolue et sans mélanges est, par contre, l’admiration que j’éprouve pour Eugène Ionesco. C’est à mes yeux un des plus grands auteurs du XX^ème siècle ; je le classe, par exemple, très au-dessus de Beckett.

 Lorsqu’est paru « Rester vivant » (mon premier livre, à l’exception d’un essai sur Lovecraft, nécessairement beaucoup moins personnel), le seul auteur vivant à qui j’ai eu envie de l’envoyer était Eugène Ionesco. J’ai obtenu par un ami son adresse boulevard du Montparnasse ; et je lui ai envoyé mon livre, avec une lettre confite d’admiration tellement excessive que l’ensemble en était peut-être ridicule (mais, au moins, il était sincère). Et puis, deux semaines après mon envoi, j’ai appris la nouvelle de sa mort. »